Elfte Sitzung

Regen, brennende Transportschiffe fallen aus einem grauen Himmel, ihr Feuer taucht die Wolkendecke in orange-rote Flecken. Sein toter Kamerad liegt zu seiner rechten, den Patronengurt fest umklammert. Mit grimmer Entschlossenheit entreisst er den Gurt den verkrampften Händen, lädt seinen Heavy Bolter nach und feuert in die anstürmende, weiß-rote Feindesmasse der Dominate Ducal Guard.

Nein, nicht weiß-rot. Dieser Feind trägt nur rot. Mechanicustruppen, stellt er verwirrt fest. Und nicht Kulth, sondern ein Raumschiff ist sein Schlachtfeld. Seine Kameraden aber sind -wie zuvor- alle tot. Der letzte Überlebende der Bravo Company hievt seine schwere Waffe hoch und marschiert -schreiend, weinend und voller Hass- feuernd auf den Feind zu.

Ein Laserblitz sengt sich tief in seinen Oberarm, ein Boltgeschoss zerfetzt seine Flanke.

Unerheblich. Alles was jetzt noch zählt, ist die Rettung seiner Lehnsherren, seiner ehemaligen Kameraden, seiner Heiligen.

Wie ein Kriegsgott aus mythischer Vorzeit watet er durch seine besiegten Gegner, roter Stoff und rotes Blut färben den Boden um ihn herum, rotes Licht die Wände und Decken des Schiffs. So müsse die Hölle wohl aussehen, schießt ihm durch den Kopf.

Der einzige Lichtfleck im Elend aus sterbendem Fleisch und Maschinen, sein Ziel. Das Licht ihrer feuernden Waffen hüllt sie in eine goldene Aura. Jeder Lichtbogen des geschwungenen Energiesäbels legt sich als flimmernder Heiligenschein um den Kopf seines Herrn.

Klackernd läuft seine schwere Waffe trocken. Keine Munition mehr, leer, nutzlos. Ohne Sentimentalität wirft er seine meisterliche Waffe zu Boden und beginnt zu sprinten.

Mit letzter Kraft wirft er sich auf die Maschinen-Monstrosität, welche seinen Herrn nieder zu strecken droht. Ihre Melterschüsse verdampfen Teile seines linken Beins. Er klammert sich an ihr fest und zieht die Pins seiner HE-Grenades, ordentlich am Bandolier vor seiner Brust aufgereiht.

Die Detonation zerreißt das Monstrum. Sein Herr ist gerettet.

Mit pulverisierten Knochen, zerfetzter Rüstung und gerissenen Innereien erschlafft er auf der Maschine. Seine Sicht wird trübe, Blut schießt in seine Augen ein, doch nicht bevor er die Infernale A.I. sterben sieht, deren letzten Beschützer er vernichtete.

Die Waffen seiner Lehnsherren reißen klaffende Löcher in A.N.N.E.s gewaltige Cogitator-Bänke. Sie stirbt. Und mit ihr das Schiff.

"Khalax obsiegt", versucht der sterbende Soldat zu sagen, doch seine Lungen sind übervoller Blut, ein Schwall rinnt ihm aus dem Mundwinkel. Kein Abschied also.

In diesen letzten Sekunden seines Lebens breiten sich Zufriedenheit und Ruhe in ihm aus, lassen den Schmerz verstummen. Sechzigtausend Leben waren ein kleiner Preis für diesen glorreichen Sieg. Sein Geist ebbt ab, die Welt nur noch ein entferntes Echo.

"Horker! Oh, nein..." sind die letzten Worte welche ihn auf seinem Weg zum Imperator begleiten.